CIDADE NUA ( II )

Doris (10)

Enquanto o sol vai subindo no céu, Doris já não mais experimenta a agradável sensação de frescor que a envolvera como divertida espectadora da correria matinal. Desde muito se evaporara a umidade da noite recém partida, que a recebera ao sentar-se junto à mesinha da tenda deserta.
Sem dinheiro para comprar o que quer que fosse, lhe está vedado o refúgio das barracas, que o correr da manhã fizera crescer-lhe ao redor. Sentada em areias fustigadas pelo sol, o prazer de um dia nascente, de distante lembrança vira áspero contraste que lhe aguça o desconforto. O calor lhe invade o corpo. Nas manchas vermelhas que principiam a surgir nas brancas peles expostas, ela vê assustada os efeitos de ataque para o qual se descobre indefesa.
No desatino da imprevista ameaça, Doris se levanta às carreiras, apanha os magros pertences, e se precipita no rumo de uma das barracas de vendedora praieira.
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Caminhou entretido sobre as águas da arrebentação. Em meio a crianças sentadas na areia empapada, ou contornando os jogos de raquete, Almir chegou à beira da mureta e das línguas de pedra a que as ondas do dia sequer recobriam.
Gostava de alçar-se pela rocha, às vezes, quando as condições o permitissem, se adiantando até a ponta, para aí sentir o incessante assédio das vagas, mesmo em jornadas ditas calmas. Em outras vezes, se esgueirava aos arrecifes que prolongam a ponta do Arpoador. Dali, abancado nos rochedos, sob o borrifo das águas, se esquecia no cambiante espetáculo do mar oceano.
Se conhecia aquelas pedras com a precisão do explorador, delas buscava evitar as gretas e as fendas, porque nesses espaços angustos encontraria amiúde vestígios do descaso de gentes. Ao invés do despreparo de muitos, ele procura a visão, a um tempo única e singela, da agreste sentinela exposta às forças inconstantes dos elementos.
Nesse domingo, porém, a soalheira do meio-dia não o detém aí por muito. Fugindo do calor, retorna à arrebentação. E depois de rápido mergulho, já pensa em voltar para casa.
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