CIDADE NUA VII

                                          A   DAMA  DO  ELEVADOR

                                                         X X V I I

  

                                        Afobado, inventou uma enésima desculpa, para sair mais cedo. Sentia que estava no limite. Por isso, aguentou a bronca calado.

                                            “Enquanto me lembrar desta, peço-lhe o favor de não vir com suas estórias. Arrego, seu Albano! Tá pensando que isto aqui é o quê?”

                                            Bem, pensou, o seu ‘passe livre’ tava queimado. Pro futuro próximo, se voltasse a precisar, teria que arrumar outro jeito... Mas cuidaria disso depois...

                                            A travessia para o bar levou muito mais tempo. Ainda assim, encontrou a mesinha deles vazia.

                                            Yvone demorou tanto que ele chegou a duvidar da sua vinda.

                                            Quando por fim surgiu , com um senhor atraso, ele já estava meio irritado.

                                            A aparência dela, no entanto, o surpreendeu a ponto de deixar de lado qualquer observação sobre o que quer que fosse. À sua frente, um valor mais alto se alevantara.

                                            “Yvone, minha querida, o que houve contigo?”        

                                            Ela viera com a cabeça meio recoberta por lenço de seda. Logo viu que o propósito era de esconder a face.

                                             Albano levanta-se e, com muito cuidado, a traz para bem perto, enquanto os seus olhos passeiam, entre inquietos e carinhosos, por sinais demasiado claros, que nenhum cachecol lograria dissimular.

                                              “Afinal, o que é que houve contigo, meu amor?”

                                              Nunca vira rosto feminino em pior estado. Uma das pálpebras está inchada e enegrecida, ambos lábios intumescidos, sendo que o inferior mostra um corte.

                                              Quando abre a boca, o que faz com dificuldade, ela busca protegê-la com a palma, como se tivesse algo nos dentes a esconder.

                                               “Meu amor, você já fez a denúncia na delegacia ?”

                                                Em resposta, ela o encara, sem dizer palavra.

                                                Para ele, Yvone está em estado de choque. Não sabe ao certo quando apanhou do marido, mas pelo estado em que se acha deve ter sido ontem.

                                                “Temos que tomar essa providência o quanto antes. A confissão dele não podia ser mais evidente. Ela está escrita em toda a tua carinha, minha querida.”

                                                 “Mas...”, balbuciou.

                                                  “Não tem mas, meu amor. Esse canalha precisa pagar pelo que fez.”

                                                  Debilmente, sem muita convicção, Yvone tenta diassudi-lo.

                                                  “Será que devemos ?...” 

                                                  Com cuidado e ternura, porém com firmeza que a surpreende, Albano a levanta e a conduz com o braço para a saída. Em torno, há um silêncio de participação.  O dono do bar manda um garçon buscar um táxi. Outros fregueses acorrem, e um deles exclama:

                                                   “Maria da Penha pra quem te fez isso!”

                                                   Diante do apoio, ela ensaia um difícil, doloroso sorriso.

                                                    “Obrigado, gente!”

                                                     O taxi chega rápido. O chofer olha, surpreso, para o grupo de pessoas que vem trazer a moça até o carro. Capta, sem embargo, de o que se trata, e, num instante, larga a direção para abrir-lhe a porta.

                                                     “Motorista, vamos para a Delegacia!”´

                                                     “A do Méier?”

                                                     “Sim! A 23ª D.P., na Aristides Caire.”

                                                     Ao saber do motivo da denúncia, o casal foi aconselhado a procurar delegacia especializada no atendimento à mulher. O taxista conhecia a da av. Visconde de Rio Branco, n°12, próxima da Praça Tiradentes.

                                                     Depois de alguma hesitação, Yvone se dispõe a fazer a denúncia. A causa, segundo disse à delegada, fora um bilhete anônimo em que Eurípides era chamado de corno.  Foi o bastante para que surrasse a esposa.

                                                     A prova da violência já está escrita pelos golpes covardes do cônjuge.    O corpo indefeso da mulher instruirá a acusação. Para tanto, a delegada recomenda o exame de corpo de delito, a ser feito no Instituto Médico Legal. Abalada, Yvone hesita. Albano, com jeito, a convence de não há mais recuo possível.   

                                                      No IML, o médico-legista examina, com vistas impassíveis, os diversos hematomas que o furor do marido causara. E há uma agravante: o sadismo em concentrar os golpes na face e nos olhos da mulher. 

                                                      Empedernido pelo ofício que o faz privar com as mais grosseiras e bestiais expressões da criminalidade humana, o médico – cujo sobrenome é Pinho e Silva – observara, a princípio, de forma quase burocrática as profusas marcas na epiderme de Yvone.  Apenas fez muxoxo de certa impressão, no que tange às tentativas do agressor de machucar os olhos da esposa. Nada disse, mas pela sua postura e o tempo dedicado ao exame, passou a Albano a impressão de que pelos golpes – murros e bofetadas, não esquecendo um que outro pontapé nas coxas - a besta Euri tivesse ido bastante além do que para o doutor Silva seria a violência usual nos casais, com a qual lida diariamente.

                                                      Albano continua fixado na fisionomia do legista. Embora perceba que ele, de certa forma, controle a expressão das próprias reações, sente ao mesmo tempo a possibilidade de mergulhar nos pensamentos do médico, enquanto examina Yvone. Começa a intuir que pelo seu jeitão, ele não está interessado em descobrir nas marcas do corpo a mesquinha maldade das desforras do marido traído, mas a sanha do degenerado. E, quem sabe, se pergunta o namorado, se o Dr. Silva não terá encontrado outro personagem para ‘seu’ livro de memórias. Na fantasia de Albano nada contraria essa tese, enquanto esquadrinha o semblante do médico.                                                        

                                                       Para o agressor, a moça tem todas as culpas, que o diáfano manto da sua epidérmica beleza não deveria disfarçar. Pois na sua contorcida visão, a culpada seria ela própria, a suposta mas falsa vítima, e daí a impotência de sua raiva. Albano não logra discernir se, nas suas elocubrações, de que as equimoses, os inchaços e as feridas são os traços de retratos de amores mal-correspondidos, o Dr. Silva acaso não rumine vingança editorial contra aquele azulejado inferno do silêncio, aonde reina como servo e senhor.

                                                      Pode ser, pensou, que exista um pouco de Nelson Rodrigues em todo ser consignado ex-offício àqueles brancos páramos do sofrimento que em muitos casos é passado, e que determina a presença não mais da pessoa, porém do corpo respectivo, consignados pelo silêncio, num particular inferno a que descem apenas os próximos, para o eventual reconhecimento, e os enfermeiros do além. Nada a ver, portanto, com a porta de entrada da existência, que as mais das vezes é sala de operação, como pode ser corredor de hospital, prosaico taxi ou quarto de residência. O choro do recém-nascido é a alegre campaínha da vida, que surge sob o displicente controle da loteria existencial, e, em geral, acolhida pelo orgulho primevo da mãe, e o mutante júbilo dos demais circunstantes, a começar pela figura do pai, que, malgrado muita vez desconheça a função precípua, ali está para confirmar.

                                                       Mas voltando à visita concedida a Yvone – de que mais tarde seria inteirado que se estendera muito além das inspeções de rotina – e atendidas a todas as ponderações, Albano entrevira algo vizinho da comiseração no modo em que o Dr. Pinho e Silva atendera àquela esposa objeto de violência doméstica.  Mais tarde leriam no atestado, em meio ao palavrório médico-legal, vislumbre de emoção diante da sofrida selvageria pela vítima, que os ajudaria em seus projetos.

                                                      Naquele momento, porém, pairavam outras nuvens, e bem mais pesadas no firmamento do casal. Como não havia condição de levá-la ao seu apê, a poucos metros da besta fera sobre quem por ora nenhuma injunção ou medida restritiva existia, tratou de pensar depressa no jeito de encontrar-lhe abrigo seguro para os próximos dias.

 

                                                      X  X  V  I  I  I

 

                                  “Alô,  João?”

                                         “Albano ?”

                                         “Dá pra conversar contigo agora ?”

                                         “Sim... pela tua voz presumo que seja coisa importante... Fala homem...”

                                         “Você está certo... mas será preciso que eu passe aí, acompanhado de outra pessoa...”

                                         “Quanto mistério, homem! Ok, vem logo então...”

                                                                          

                                                            *            *

                                         Quarenta minutos depois, toca no porteiro eletrônico do amigo.

                                         “Oi, João! Sou eu...podemos subir ?”                        

                                         “Claro !” e, incontinenti, aciona o botão da porta.

                                          João não podia deixar de achar todo o comportamento de Albano muito esquisito, estranho mesmo. E que pessoa era a que trazia junto?  Tudo aquilo lhe parecia pra lá de misterioso, como se estivessem depositando na sua soleira embrulho de que sequer atinava a natureza do conteúdo.

                                          A porta de casa – era um hall de quatro apartamento – ele deixou aberta. Ficou, no entanto, na soleira, para receber Albano e a pessoa que ele trazia.

                                          Surpreso com a companhia e um tanto ressabiado pelo mistério com que tratara a relação, João recebeu o casal, senão friamente, de modo algo reservado. 

                                          Saídos da penumbra do vestíbulo, percebeu que qualquer coisa de errado sucedera com a moça.

                                          Sentados no sofá da sala, ela com os olhos baixos, pela aparência e os poucos trastes que carregavam, não demorou em apiedar-se de sua condição. 

                                          “Não quero assustá-lo, amigo João, mas viemos pedir-lhe guarida.”

                                          “O apartamento é modesto, mas está à disposição de vocês.”

                                          “Obrigado, João, pela força. Yvone é minha namorada. Ela não pode ficar na casa dela, porque o marido – que é um tipo violento – a agrediu. Eu a levei ao IML para o exame de corpo-delito, e foi feita a denúncia na Delegacia. Para que a medida de segurança funcione, carecemos de tempo.”

                                          Embaraçada, Yvone não levantava os olhos.

                                          Absorto, o olhar de João se pousara na machucado semblante da moça. Davam-lhe revolta as marcas que tinha no rosto.

                                          “A gente não acredita quando se lê no jornal acerca dessas violências... E fico perplexo em vê-las confirmadas...”

                                          Logo o silêncio se assenhoreou dos três. O constrangimento entorpecera a língua de Yvone. Aquela situação a incomodava deveras. Depender de outrem – e ainda por cima um total estranho – a emudecia. O que dizer, em tal condição? Sequer tinha ganas de levantar os olhos.

                                          Por sua vez, se a mente trabalhava, a angústia da condição deixava Albano na dúvida de o que falar. Pedira socorro ao amigo, porque não tinha outra saída. Sabia que João era boa gente e faria todo o possível. Mas estar desvalido e não poder proporcionar a Yvone refúgio no próprio apartamento, já lhe incomodava bastante. Não lhe agradava ter de ceder a sua liberdade e a de Yvone, mesmo que se tratasse de João, a quem considerava mais do que mera relação. Lembrou-se, então, da frase de Sartre – o inferno são os outros – e teve de reconhecer que existia ali muita verdade.

                                          Transcorrida pausa que a Yvone pareceu interminável, João levantou-se e sugeriu ao casal que o acompanhasse. Os dois então o seguiram, com o passo incerto de quem ignora para onde vai. O quarto era pouco mais de um cubículo, e lá estavam, em certo desalinho, uma cama patente e um colchão ao lado, ambos sem lençol. Na parede ao fundo, havia janelinha, que Albano presumiu desse para  poço interno. E no meio do aposento pendia um cordão com lâmpada.

                                          “Vocês me desculpem a falta de conforto... Se houver necessidade, dá-se um jeito”. 

                                          Talvez suspeitando que o casalzinho esperara cousa um pouco melhor, João acrescentou:

                                          “Sintam-se em casa. E contem comigo, para tudo o que for necessário.”

                                          “Obrigado, amigão. Pode deixar, que se precisarmos, não faremos cerimônia.”

                                          Quando o outro saíu e Albano fechou a porta, Yvone veio a seu encontro e os dois se abraçaram longamente. Não demorou muito para que se apercebesse que ela chorava baixinho e copiosamente,  com o rosto colado a seu pescoço.                                               

                                                             *               *             

                                          Como era tarde, João presumiu que já tivessem comido, seja lanche ou jantar. Enganou-se redondamente. Com a jornada que enfrentaram, não haviam tocado em nada, e depois de certo tempo, a fome bateu.

                                          Não ouvindo mais nenhum movimento no apê, ele achou que poderia encontrar algo na cozinha. Com a discrição do hóspede recente, atravessou a sala e dadas as dimensões do apartamento, não lhe foi difícil descobri-la. A visão inicial do interior da geladeira não foi muito alentadora, mas Albano não desistiu e furungou um pouco mais. Com sobras de queijo prato, duas fatias de pão e resto de suco de laranja – que teve de aguar um pouco para encher meio copo – inventou o lanche para a namorada. Para ele, logrou desencavar um pedaço de maçã.   

                                          Se não era a ceia dos sonhos do casal, a fome ajudaria a Yvone a engolir com rapidez e gosto a frugal refeição. Para Albano o jeito foi disfarçar, e dizer que a correria lhe tirara o apetite a ponto de bastar-lhe um restinho de  maçã...