Os poetas românticos são aqueles que enxergam nas pedras rugosas imagens de uma esquecida caligrafia. Eles vêem um nexo em desenhos da Natureza, por que passam rápido as vistas da gente ignara.
Nesse mundo, vasto mundo, de que Drummond nos fala, há demasiadas mensagens. O significado delas, os muitos deixam para eles decifrarem, mas é estranho quadro, aberto para ser lido e, quem sabe, entendido por um verso ainda que de pé quebrado.
É um mundo estranho, de que Raimundo será a rima banal, que não preenche os sopros da Academia.
Mas esse peculiar observador da Natureza costuma ser imprevisível, onde a esquisita Senhora esconde, por vezes, visões chãs, metidas em cantos ariscos que parecem desaparecer na planície da vulgaridade.
É, decerto, verdade que o mundo será espaço de muitos gostos. Os jovens casais são admiradores vorazes dessas qualidades esotéricas que visitam os costumeiros distraídos. Imaginar já é um caminho por que eles enveredam, vestidos de sofreguidão, alegria e o sovado romantismo.
Não sei porquê aos românticos está reservado um sorriso, nem escarninho, nem vulgar, mas puxado com os transes da dúvida e de uma certa vaga intriga, que guardamos nas dobras recônditas de pacotes esquecidos.
Antes estado d' alma, hoje ele parece uma entidade de outros tempos, a que convém por carradas de ignota razão empurrar para o canto de palavras não enunciadas e de pensares largados por esses caminhos da vida.
Pois foram eles exatamente que me estendem esse incôngruo lenço branco que me trouxe a tais paragens em que pensara encontrasse a felicidade.
Nessa hora madrasta, que os tempos malsinados trazem mas não levam, a minha voz fica quase inaudível e ela, roufenha ou quase, se debate, se envereda em meio à carnal pluma de Bandeira ou pelas irônicas miragens de Drummond.
( Fonte: o apartamento, soprado por sonhos perdidos )
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